Tired with all these, for restful death I cry

Tired with all these, for restful death I cry,
As to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimmed in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,
And gilded honour shamefully misplaced,
And maiden virtue rudely strumpeted,
And right perfection wrongfully disgraced,
And strength by limping sway disablèd
And art made tongue-tied by authority,
And folly doctor-like controlling skill,
And simple truth miscalled simplicity,
And captive good attending captain ill.
Tired with all these, from these would I be gone,
Save that to die, I leave my love alone.

William Shakespeare in "Sonnet 66"

À Morte Peço a Paz Farto de Tudo

À morte peço a paz farto de tudo,

de ver talento a mendigar o pão,

e o oco abonitado e farfalhudo,

e a pura fé rasgada na traição,

e galas de ouro de despejados bustos,

e a virgindade à bruta rebentada,

e em justa perfeição tratos injustos,

e o valor da inépcia valer nada,

e autoridade na arte pôr mordaça,

e pedantes a engenho dando lei,

e a verdade por lorpa como passa,

e no cativo bem o mal ser rei.

Farto disto, não deixo o meu caminho,

pois se eu morrer, é o meu amor sozinho.

William Shakespeare in "Sonetos (66)"